• Dieu défend d'oublier les petits ici-bas.
    La fleur qui, dans l'herbier, doucement se dessèche,
    Rend grâces à celui qui la vit sous ses pas,
    La cueillit au passage, et la mit dans l'eau fraîche.

    Ma brunette Margot, que Balzac n'aime pas,
    Est là, le coeur battant, prête à mordre à sa pêche.
    (Dites-moi son idée et ce qui l'en empêche.)
    Puis voici Béatrix...

  • Tu te frappais le front en lisant Lamartine,
    Edouard, tu pâlissais comme un joueur maudit;
    Le frisson te prenait, et la foudre divine,
                            Tombant dans ta poitrine,
    T'épouvantait toi-même en traversant ta nuit.

    Ah! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.
    C'est là qu'est la pitié, la souffrance et l'amour;
    C'est là qu'est le...

  • Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,
    Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?
    L’amour, vous le savez, cause une peine extrême ;
    C’est un mal sans pitié que vous plaignez vous-même ;
    Peut-être cependant que vous m’en puniriez.

    Si je vous le disais, que six mois de silence
    Cachent de longs tourments et des vœux insensés :
    ...

  • J’ai vu ton sourire et tes larmes,
    J’ai vu ton cœur triste et joyeux :
    Qui des deux a le plus de charmes ?
    Dis-moi ce que j’aime le mieux :
    Les perles de ta bouche ou celles de tes yeux ?

  • Figure-toi, lecteur, que ton mauvais génie
    T'a fait prendre ce soir un billet d'Opéra.
    Te voilà devenu parterre ou galerie,
    Et tu ne sais pas trop ce qu'on te chantera.

    Il se peut qu'on t'amuse, il se peut qu'on t'ennuie;
    Il se peut que l'on pleure, à moins que l'on ne rie;
    Et le terme moyen, c'est que l'on bâillera.
    Qu'importe? c'est la mode, et le...

  • Ma pièce est jeune, et je suis vieux ;
    Enfants, je n’en suis pas la cause.
    Vous nous jouerez bien autre chose,
    Et tout aussi bien, mais pas mieux.
    Ne prenez pas, je vous en prie,
    Ces mots pour de la flatterie,
    Et mes regrets pour des adieux.

    1851.

  • C'était, dans la nuit brune,
    Sur le clocher jauni,
              La lune,
    Comme un point sur un i.

    Lune, quel esprit sombre
    Promène au bout d'un fil,
              Dans l'ombre,
    Ta face et ton profil?

    Es-tu l'oeil du ciel borgne?
    Quel chérubin cafard
              Nous lorgne
    Sous ton masque blafard?

    N'es-tu rien qu'une boule?...