Sur ces rocs, pauvre lyre,
Où, muette, tu dors,
Quel caprice t’inspire
Ces sauvages accords.

Est-ce un cri qui m’accuse,
Un appel douloureux,
Un reproche à la Muse
Qui t’oublie en ces lieux !

Eh oui ! ces ondes claires,
Ces cieux resplendissans,
Ces bois si solitaires,
Demanderaient des chants ;
Mais les bois, la...