I

LE bleu du ciel pâlit. Comme un cygne émergeant
D’un grand fleuve d’azur, l’Aube, parmi la brume,
Secoue à l’horizon les blancheurs de sa plume
Et flagelle l’air vif de son aile d’argent.

Un long tressaillement autour d’elle s’éveille,
Et, par flots onduleux jusqu’au zénith monté,
Dans l’azur transparent déroule la merveille
Des...