Pourquoi faut-il que ta face divine
Soit en tous temps sous ce triste velous,
Et que tes yeux de mon plaisir jaloux
Soient découverts pour blesser ma poitrine ?
Dix mille fois, ma Nymphe, ma poupine,
J'ai convoité d'imprimer par dessous
Ton masque faux...
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Déjà Phoebus delà l'Espagne noire |
Ô Songe doux, ô fantôme croyable |
C'est une folie extrême |
Je voudrais bien sous la voûte infernale |