Plus j'ai de bien, plus ma douleur augmente ;
Plus j'ai d'honneur et moins je me contente ;
Car un reçu m'en fait cent désirer.
Quand riens je n'ai, de riens ne me lamente,
Mais ayant tout, la crainte me tourmente,
Ou de le perdre ou bien de l'empirer.
Las !...
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Étant seulet auprès d'une fenêtre, |
Triste penser, en prison trop obscure, |
Celle qui fut de beauté si louable |
Ô triste départir, |
Malgré moi vis, et en vivant je meurs ; |