• Ici jonc, coudrier, viorne,
    Enfants du roc et du marais,
    Sont les côtoyeurs toujours frais
    De leur rivière lente et morne.

    Or, voici qu’en forme de corne,
    Du haut des penchantes forêts,
    La lune, verte tout exprès,
    D’un nimbe émeraudé les orne.

    Un petit vent mystérieux
    Traverse d’un frisson pieux
    Le brin d’herbe, l’onde et la feuille...