C'est d'un' maladie d' coeur
Qu'est mort', m'a dit l' docteur,
Tir-lan-laire !
Ma pauv' mère ;
Et que j'irai là-bas,
Fair' dodo z'avec elle.
J'entends mon c?ur qui bat,
C'est maman qui m'appelle !
On rit d' moi dans les rues,
De mes min's...
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Quelqu'un connaît-il ma cachette ? |
Vous êtes bien belle et je suis bien laid. |
S'il est un charmant gazon |
Monsieur Prudhomme est un veau |
Nous emmenions en esclavage |
Jamais elle ne raille, |
L'aube naît, et ta porte est close ! |
Si vous n'avez rien à me dire, |
Je ne songeais pas à Rose ; |