Nuestra pasión fue un trágico sainete
en cuya absurda fábula
lo cómico y lo grave confundidos
risas y llanto arrancan.
Pero fue lo peor de aquella historia
que al fin de la jornada
a ella tocaron lágrimas y risas
y a mí, sólo las lágrimas.
Nuestra pasión fue un trágico sainete
Pero fue lo peor de aquella historia |
Pasaba arrolladora en su hermosura
¿Quién reunió la tarde a la mañana? |
Es cuestión de palabras, y, no obstante,
¡Lástima que el amor un diccionario |
Cruza callada y son sus movimientos
Los entreabre, aquellos ojos |
No me admiró tu olvido! Aunque de un día, |
Si de nuestros agravios en un libro
te quiero tanto aún; dejó en mi pecho |
Antes que tú me moriré: escondido
Antes que tú me moriré: y mi espíritu, Con las horas... |
¡Los suspiros son aire y van al aire! |
¿A qué me lo decís? Lo sé: es mudable, Sé que en su corazón, nido de sierpes, |
Su mano entre mis manos,
¡Dios sabe cuántas veces, |