La matinée est froide, octobre va finir.
La brodeuse là-haut travaille à sa croisée,
D’où l’on voit scintiller les toits blancs de rosée
Et les bois des coteaux à l’horizon jaunir.
Elle n’a pas trente ans encor ; mais la jeunesse
Que ne dorent l’amour ni la maternité
Demeure sans parfum, sans duvet velouté,
Comme un fruit que jamais le soleil ne...
La prison où Jean-Marc, le fier coupeur de chênes,
Rongeait son frein depuis six mortelles semaines
Vient d’ouvrir ses verrous.
Il bondit à l’air libre, il semble avoir des ailes,
Tant il court,… et les clous de ses lourdes semelles
Sonnent sur les cailloux.
Six semaines sans voir sa forêt bien-aimée,
Six semaines d’ennuis pour deux brins de ramée...
Au retour de la guerre et tout poudreux encore,
Le bien-aimé heurtait à la porte sonore :
— Pan ! pan ! — L’aube a rougi,
Et ta porte est fermée ;
Viens ouvrir, bien-aimée,
À ton ami.
Entends-tu l’hirondelle ?
N’as-tu donc pas, ma belle,
Assez dormi ?
Il entra ; mais l’enfant dans un froid lit de planches
Reposait, le front ceint...
I
Triste vieillard, depuis que pour tes cheveux blancs
Il n’est plus de soutien de tes jours chancelants,
Que ton fils orphelin n’est plus à son vieux père,
Renfermé sous ton toit et fuyant la lumière,
Un sombre ennui t’opprime et dévore ton sein.
Sur ton siège de hêtre, ouvrage de ma main,
Sourd à tes serviteurs, à tes amis eux-même,
Le...
Je ne suis plus enfant : trop lents pour mon envie,
Déjà dix-sept printemps ont passé dans ma vie :
Je possède une lyre, et cependant mes mains
N'en tirent dès longtemps que des sons incertains.
Oh! quand viendra le jour où, libre de sa chaîne,
Mon coeur ne verra plus la gloire, son amour,
Aux songes de la nuit se montrer incertaine,
Pour s'enfuir comme...
