I

Plus haut que nos sanglots montaient leurs chants de fête.
Las de souffrir, le peuple enfin leva la tête ;
Il regarda le ciel dans un suprême espoir,
Et jaloux de son droit, dans la peur de déchoir,
Il tira du fourreau les éclairs de son glaive.

Le peuple le plus doux se réveille, et se lève
Comme un vent de tempête, après qu’il a souffert...