Au fond du parc désert d’un palais très lointain
Où, seul, un oiseau chante et l’abeille butine,
Le buste, dans sa grâce hellène ou florentine,
Fleur de marbre fleurit un fût de serpentin.

De l’églantier qui l’enguirlande, au frais matin
À la rosée, à peine éclose, une églantine
Épanouit sa rose à la lèvre enfantine,
Dont l’invisible chant...