Chers auditeurs, mon visage
Pour moi seul vaut un portrait ;
Mon miroir en garderait
Le secret, si j’étais sage.

Parmi mes petits neveux
Qui lui sourira ? Qu’importe,
Quand la folle tête est morte,
La couleur de ses cheveux ?

Ô poètes éphémères,
Laissons la postérité ;
N’est-ce pas, en vérité,
La reine de nos chimères ?