Le vieillard chaque jour dans plus d'ombre s'éveille ;
A chaque aube il est mort un peu plus que la veille.
La vie humaine, ce noeud vil,
Se défait lentement, rongé par l'âme ailée ;
Le sombre oiseau lié veut prendre sa volée
Et casse chaque jour un fil.
Ô...
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Droite et longue comme un cyprès, |
L'aube, l'ombre, le soir, l'espace et les étoiles ; |
L'ombre est lustrale et l'aurore irisée. |
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