Soir de juillet torride et sec.
Serrant le bois sonore au...
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Le menuisier du vieux savoir À son enseigne, au coin du bourg, là-bas, |
MES YEUX
Oui, tout s’exaltera et fleurira encore |
À cinq, à dix, à vingt sur les éteules,
Comme autant de hameaux La route, |
La plaine, au fond des soirs, s’est allumée, — Une meule qui brûle ! — Par les sillages des chemins, la foule, |
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Le vieux meunier du moulin noir, Le jour dardait sa clarté fausse |
Quand Buonarotti dans la Sixtine entra, |
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Si vif luit le caillou qu’on dirait des sardoines ;
L’été touffu s’enchevêtre dans les fourrés ; On coupe, à tour de bras, |