Il est mort. Rien de plus. Nul groupe populaire,
urne d’où se répand l’amour ou la colère,
n’a jeté sur son nom pitié, gloire ou respect.
Aucun signe n’a lui. Rien n’a changé l’aspect
De ce siècle orageux, mer de récifs bordée,
Où le fait, ce flot sombre, écume sur l’idée.
Nul temple n’a...