Il poussait, à l’écart, plein d’un immense ennui,
Sinistre, hérissé, comme pour les querelles.
L’abeille, en frissonnant, se détournait de lui ;
Les fleurs le regardaient et chuchotaient entre elles.

— « D’où vient qu’il est morose et n’épanouit pas
Son calice odorant sous le baiser des brises ?
Au mois des papillons, a-t-il peur des frimas ? »
...