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    Dites-moi, n’est-il pas assez étrange comme
    Un peuple entier parfois s’incarne dans un homme ?

    Cet homme porte-voix, cet homme boulevard,
    Là-bas c’est Canaris, ailleurs c’est Bolivar,
    Ici c’est Washington écrivant sa légende,
    Plus loin c’est O’Connell en qui revit l’Irlande...

    Quarante ans, transformant la tribune en créneau,
    L’homme-type...

  • (Afloat)
    I.
    THE Red-tiled towers of the old Château,
      Perched on the cliff above our bark,
    Burn in the western evening glow.

    The fiery spirit of Papineau
      Consumes them still with its fever spark,
    The red-tiled towers of the old Château!

    Drift by and mark how bright they show,
      And how the mullioned windows—mark!...