Plus de brise folle
Sur les talus :
La frivole
Ne vole
Plus !
L’âpre soleil rissole
Les grands fumiers mamelus.
Plus d’oiseau loustic.
Sur le roc rouge
Très à pic
L’aspic
Bouge.
L’homme dévale au bouge,
L’insecte...
Plus de brise folle
Plus d’oiseau loustic. |
Quelle était donc, ainsi, tout de noir recouverte, Mais, verte ! de ce vert végétal, cru, blanc jaune, |
Je dis à la bergère : « Où donc est ta bessonne ! |
Dans le crépuscule d’automne De pauvres ânes qu’on bâtonne |
Ses rires grands ouverts qui si crânement mordent Excités par la danse, ils se gonflent, débordent |
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Plus d’un oiseau, dardant l’éclair de son plumage, |
Les robes ! où circule et s’est insinuée |
Aspect fantomatique, inertie et stupeur, |
Tenez ! fit le soulard à bonnet de coton, « Puisque ma femme est mort’, moi j’suis, dit l’pèr’ Baraille, |