— A travers les plis de mon rideau rose,
Qui me lance ainsi des rayons furtifs ?...
La blonde Lune, sur les bruns massifs,
N'ouvre pas encor sa paupière close...

Ce n'est pas non plus le reflet morose
D'un feu follet grêle aux bonds convulsifs ;
Aucune lueur...

Le livre de la vie est le livre suprême
Dont chaque feuillet fuit sous le doigt curieux ;
Vous êtes arrivée à la page où l’on aime :
On la lit lentement, car on la lit à deux…

Ah ! désormais, goûtez le charme dont s’enivre,
A ce riant passage, une âme de vingt ans...