Les jours de soleil sont passés,
Et l’automne fait sa vendange ;
Dans l’enceinte des trépassés,
La feuille tombe à flots pressés :
Dors, mon doux ange !

Il était frais et blond comme un Enfant-Jésus…
Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles.
Un soir, je le berçais ; des anges sont venus
Qui l’ont emporté sur leurs ailes,...