Dans le faubourg planté d’arbustes rabougris,
Où le pâle chardon pousse au bord des murs gris,
Sur le trottoir pavé que limitent des bornes,
Lentement, en grand deuil tous deux, tristes et mornes,
Et vers le couchant d’or d’un juillet étouffant,
Vont ensemble une mère et son petit enfant.
La mère est jeune encore, elle est pauvre, elle est veuve....
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Au citoyen PETIT-PIERRE (Lice chansonnière).
Cloches et canons... c’est fête !
Un brouillard couvre Paris.
Des ombres, musique en tête,
S’estompent sur ce fond gris.
Quel long cortège fossile,
Invalides et vieillards,
C’est l’Empire qui défile,
Défile dans les brouillards !Vieille et pieuse réclame !
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