Poem Lake | Page 2 | The Greatest Poems of All Time

L’Heure nocturne Près d’une porte où luit du sang, sur les battants, Mon cœur, là-bas, est haletant ; Près d’une porte, en des sous-sols, voisins de havres, Mon cœur surveille au loin de terribles cadavres. Ce sont des morts qu’on y apporte, À bras d’... Poet: Émile Verhaeren	L’Heure noire L’âme, comme le ciel, a ses jours de ténèbres. Laissons au gré des flots dériver le navire, Les bords des deux côtés sont hérissés d’écueils ; Des deux côtés s’étend le ténébreux empire D’une plus vaste nuit que la nuit des cercueils. Qu’il... Poet: Théodore Weustenraad	Heure sainte du soir Heure sainte du soir, que j’aime ton mystère, Où l’on sent palpiter quelque chose d’austère, Quelque chose qui touche à la divinité ! La terre est près du ciel, dans ces heures dernières, A ce moment auguste où les grandes lumières Se fondent au couchant... Poet: Alice de Chambrier	L’Heure triste Partout, de loin en loin, de proche en proche, Et pour les morts et les saints, Et pour les hiers et les demains, Partout sonnent, sur les chemins, Et dans l’écho ricochent, Les cloches. L’heure est triste : les champs,... Poet: Émile Verhaeren
Mais l’heure sonne Mais l’heure sonne et c’est le jour, qui chante paix du haut des tours à ceux de... Poet: Max Elskamp	Le Sens de l’heure Je le dis tout à trac, je considère comme Une calamité Que l’on soit à ce point rebelle à ce qu’on nomme La... Poet: Raoul Ponchon	« Un groupe tout à l’heure était là sur la grève » Un groupe tout à l’heure était là sur la grève, Regardant quelque chose à terre. ― Un chien qui crève ! M’ont crié des enfants ; voilà tout ce que c’est. ― Et j’ai vu sous leurs pieds un vieux chien qui gisait. L’océan lui jetait l’écume de ses lames. —... Poet: Victor Hugo	Un quart d’heure de dévotion Vous demandez, amis, comment s’est échappée De ma plume profane une sainte épopée ? Écoutez : l’âme en deuil, et la tristesse au front, Un soir, je visitai Saint-Étienne du Mont. À cette heure sacrée, heure où la nuit commence, Quelques rares chrétiens peuplent... Poet: Hégésippe Moreau
Une Heure de septembre Comme enfermés et secoués En un sac invisible, Une ronde de moucherons Tourne dans le soleil. L’après-midi finit : l’air est vermeil. Ainsi que de longues glissoires d’or, Des bandes de clarté obliques Passent entre... Poet: Émile Verhaeren	Une Heure de soir Mon cœur? — Il est tombé dans le puits de la mort. Et sur le bord de la margelle Sur le bord de la vie et de la margelle J’entends mon cœur lutter, dans le puits de la mort. — Le silence est effrayant — Comme un morceau de gel La lune... Poet: Émile Verhaeren