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Une nuit claire, un vent glacé. La neige est rouge.
La lune froide verse au loin sa pâle flamme. |
O Femme, que tu sois plébéienne ou princesse, J’ai secoué pour toi l’arbre de la science. |
Elle est morte ; — une énigme enveloppe sa vie ; — |
Dans l’Atlas, — je ne sais si cette histoire est vraie, — |
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Sous les noirs acajous les lianes en fleur, |
Emporté ce matin par un dernier sommeil, Au Dieu qui fait le jour je me trouvais pareil : |
Cependant que la cloche éveille sa voix claire Le sonneur effleuré par l’oiseau qu’il éclaire, |
J’ai tout vu : la luxuriance Des visions du vieil Homère |
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Las du triste hôpital et de l’encens fétide Se traîne et va, moins pour chauffer sa pourriture |
Des avalanches d’or du vieil azur, au jour
Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin, |
