Des pins sont clair-semés sur les bruyères sèches,
Noirs au fond d’un ciel rouge, aigus comme des flèches.
Des pics, à l’horizon fermé de toute part,
Des sommets dentelés déchirent le regard.
Voyez, dans ce ravin où, sur la roche aride,
Un vieux hêtre amaigri verse une ombre torride,
Seul dans son manteau sombre, étendu comme un mort,
Voici le...
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Pour la lutte qui s'ouvre au seuil des mauvais jours,
Ma mère m'a fait don d'un petit portrait d'elle,
Un gage auquel je suis resté depuis fidèle
Et qu'à mon cou suspend un cordon de velours.
" Sur l'autel de ton coeur, puisque la Mort m'appelle,
Enfant, m'a-t-elle dit, je veillerai toujours.
Que ceci chasse au loin les funestes amours,
Comme un lampion...