Laboureur, n’est-ce pas qu’elle est belle, la terre,
Qu’elle est plaisante à l’œil, qu’elle est douce à la main
Et qu’après un orage il monte de son sein
Une odeur enivrante, ardente et salutaire ?

Si tu souris au blé que ta charrue enterre,
Ce n’est pas seulement pour le souci du pain ;
Tu trouves ton plaisir à voir germer le grain,
Par admiration...