C’est moi qui suis Dragon, le chien de ce troupeau
Et Guillot, le pasteur, ce gars de piètre mine
Qui le long des sillons clopin-clopant chemine,
Malgré son manteau jaune et malgré son chapeau,
Est moins berger que moi qui n’ai rien que ma peau.
Il me laisse pourtant ronger par la vermine
Et je déserterais, poussé par la famine,
Si je n’étais...
Tondu, pelé, galeux, sans paille dans sa niche,
L’hiver, il reste au fond de sa maison de bois
Et, quand il ne pleut pas, par les jours les plus froids,
Comme un sphinx de granit, gelé sur sa corniche,
Il s’assied à sa porte, il grelotte, il pleurniche,
Piaille, allonge son muffle et souffle sur ses doigts.
Il est plus vaniteux que le fils de vingt rois...
