Qu’avec une valeur à nulle autre seconde,
Et qui seule est fatale à notre guérison,
Votre courage mûr en sa verte saison
Nous ait acquis la paix sur la terre et sur l’onde :
Que l’hydre de la France en révoltes féconde,
Par vous soit du tout morte, ou n’ait plus de poison,
Certes, c’est un bonheur dont la juste raison
Promet à votre front la couronne...
Dans un album,
Mourait fossile
Un geranium
Cueilli aux Iles.
Un fin Jongleur
En vieil ivoire
Raillait la fleur
Et ses histoires....
- " Un requiem ! "
Demandait-elle.
- "Vous n'aurez rien
" Mademoiselle ! "....
Chemins qui ne mènent nulle part
entre deux prés,
que l'on dirait avec art
de leur but détournés,
chemins qui souvent n'ont
devant eux rien d'autre en face
que le pur espace
et la saison.
