Philis, qu’est devenu ce temps
où dans un fiacre promenée,
sans laquais, sans ajustements,
de tes grâces seules ornée,
contente d’un mauvais soupé
que tu changeais en ambrosie,
tu te livrais, dans ta folie,
à l’amant heureux et trompé
qui t’avait consacré sa vie ?
Le ciel ne te donnait alors,
pour tout rang et pour tous trésors,...
-
-
Et vers la mer d’Azof où la vague hennit,
Un faucon se réveille et glapit dans son nid.
Puis après le faucon, un hetman en son gîte,
S’éveille au jour et prend sa lance moscovite.
Il prend aussi son sabre et son poignard luisant
Et sa ceinture d’or ciselée à Casan.
—Ma sœur, allez chercher par sa bride d’écume,
Près de la mer d’Azof, où le don...