Malgré le vent d’hiver hurlant sur les toitures,
Maigre les tourbillons qui dérobent les cieux,
Les citadins, couverts de leurs chaudes fourrures,
Courent de toutes parts, follement anxieux ;
Et des squares, des quais, des trottoirs, des voitures,
Monte comme un concert de murmures joyeux.

La ville est dans l’attente, et la foule qui passe
A l...