Nous sommes frères : la fleur Par deux arts peut être faite. Le poète est ciseleur ; Le ciseleur est poëte.
Poètes ou ciseleurs, Par nous l'esprit se révèle. Nous rendons les bons meilleurs, Tu rends la beauté plus belle.
Sur son bras...
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Lorsque ma main frémit si la tienne l'effleure, Quand tu me vois pâlir, femme aux cheveux dorés, Comme le premier jour, comme la première heure, Rien qu'en touchant ta robe et ses plis adorés ;
Quand tu vois que les mots me manquent pour te dire Tout ce dont tu...
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Qu'es-tu ? quoi, tu descends de là-haut, misérable ! Quoi ! toi, le plomb, le feu, la mort, l'inexorable, Reptile de la guerre au sillon tortueux, Quoi ! toi, l'assassinat cynique et monstrueux Que les princes du fond des nuits jettent aux hommes, Toi, crime, toi,...
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Monsieur Prudhomme est un veau Qui s'enrhume du cerveau Au moindre vent frais qui souffle. Prudhomme, c'est la pantoufle Qu'un roi met sous ses talons Pour marcher à reculons.
Je fais la chansonnette, Faites le rigodon. Ramponneau, Ramponnette...
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L'enfant avait reçu deux balles dans la tête. Le logis était propre, humble, paisible, honnête ; On voyait un rameau bénit sur un portrait. Une vieille grand-mère était là qui pleurait. Nous le déshabillions en silence. Sa bouche, Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son...
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L'oiseau chante ; je suis au fond des rêveries.
Rose, elle est là qui dort sous les branches fleuries, Dans son berceau tremblant comme un nid d'alcyon, Douce, les yeux fermés, sans faire attention Au glissement de l'ombre et du soleil sur elle. Elle est toute...
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Regardez : les enfants se sont assis en rond. Leur mère est à côté, leur mère au jeune front Qu'on prend pour une soeur aînée ; Inquiète, au milieu de leurs jeux ingénus, De sentir s'agiter leurs chiffres inconnus Dans l'urne de la destinée.
Près d'elle naît...
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La hache ? Non. Jamais. Je n'en veux pour personne. Pas même pour ce czar devant qui je frissonne, Pas même pour ce monstre à lui-même fatal. Qui supprime Tyburn abolit White-Hall ; Et quand la mort, ouvrant son désastreux registre, Me dit : - Que jettes-tu dans ce...
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L'hirondelle au printemps cherche les vieilles tours, Débris où n'est plus l'homme, où la vie est toujours ; La fauvette en avril cherche, ô ma bien-aimée, La forêt sombre et fraîche et l'épaisse ramée, La mousse, et, dans les noeuds des branches, les doux toits Qu'en se...
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PREMIERE PROMENADE
Un tourbillon d'écume, au centre de la baie Formé par de secrets et profonds entonnoirs, Se berce mollement sur ronde qu'il égaie, Vasque immense d'albâtre au milieu des flots noirs.
Seigneur ! que faites-vous de cette urne de neige ?...
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