Im Urgrund wuchsen wir.
Blaue Blüten
Immer Nur Du.
Verschlungen, verweht
rankt unser Blut an fremden Hüften empor.
Wildes Gesproß.
O
Nur im Traum
Rühren wir uns noch
Du und Du....
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Dem Trottelbuch in memoriam |
Die Sieben zittern, |
Aber jene Leute, |
O meine großen blauen Flügel, |
Wie fühlte ich mich tief. |
O Freund, Du spinnst mich in Asche, |
Denn tanzen muß sie. |