Il grêle, il pleut. Neige et brume ;
Fondrière à chaque pas.
Le torrent veut, crie, écume,
Et le rocher ne veut pas.
Le sabbat à notre oreille
Jette ses vagues hourras.
Un fagot sur une vieille
Passe en agitant les bras...
Il grêle, il pleut. Neige et brume ; Le sabbat à notre oreille |
Puisqu’un blême rayon argente la fontaine, |
Puisque là-bas s'entr'ouvre une porte vermeille, |
Une brume couvrait l'horizon ; maintenant, |
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