Qu’écrire ? Vierge encor la page est sous mes doigts,
Prête à tout elle attend mon caprice. — Autrefois
La chantante élégie en mon cœur murmurée,
Source qui débordait de la vasque nacrée,
S’épanchait d’elle-même en vers doux & naïfs.
Les doutes, les soupçons,...
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Comme le vent d’automne emporte, Dans ces lettres, tristes trophées, |
Enfin, voici la pluie & les brumes d’automne ! Sous les arbres feuillus l’ombre se pelotonne, |
Pour la première fois, quittant votre air morose, Mon visage soudain est devenu tout rose ; |
Les rideaux sont baissés & la porte est fermée : Là, dans son grand fauteuil la mère simplement, |
Il faisait un jour blanc & tout chargé d’orage, |
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Et de tes paupières baissées, |
Quel glas de désespoir résonne à mon oreille ? ... |
Laine blanche, crochet, roulés entre mes doigts, Quand mon cœur palpitait d’espérance & d’orgueil, |