― C’est le Grand-Calumet, portage des Sept-Chutes !
Cria José. Campons ! ―
En deux ou trois minutes,
Nous étions sur la rive, et près du flot ronflant,
Notre canot halé reposait sur le flanc.
Le soir tombait ; au loin sur les collines chauves,
Un beau soleil couchant versait des lueurs fauves ;
Pas un souffle de...
Sur un îlot désert de l’Ottawa sauvage,
Le voyageur remarque, à deux pas du rivage,
Un tertre que la ronce achève de couvrir :
Un jour quelqu’un, ici, s’arrêta pour mourir.
L’humble tombe des bois n’a ni grille ni marbre ;
Mais, poëte naïf, à l’écorce d’un arbre
Cet étrange mourant confia son regret,
Jetant sa plainte amère au vent de la forêt...
