À Émile ZOLA.

  La fabrique est sale et morose,
  L’air infect et la vitre en deuil ;
  J’y fais toujours la même chose,
  J’y tourne comme l’écureuil.
  Aussi j’ai du plomb dans la veine,
  Je me rouille dans mon étui.
  La ribotte a bu ma quinzaine.
Que voulez-vous ? Il faut tuer l’ennui !

  Oh ! vivre sous le ciel d’...