Souvent, pendant les soirs d’absence et d’abandon,
J’ai contemplé la Lune au visage si bon ;
On eût dit dans le ciel une aïeule indulgente
Inclinant son beau front que la vieillesse argente,
Qui, dans la mort du jour et dans la mort du bruit,
En silence...
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Ici c’est le papier fleuri |
Oh ! les matins pieux dans le mois de Marie ! |
Des fermoirs d’éternel silence ont clos sa bouche, |
Sa mère l’aimait tant, ce petit rieur rose ! |
Je rêve tout ce qu’il y a |
« Tu souffriras ! Ta mère en larmes va maudire |
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On a des jours faits d’ombre et de mélancolie Un sang vif et fiévreux vous bat contre les tempes : |
Je n’avais nul espoirs de vous voir apparaître ; |