I

Épuisé par l’effort, ivre de lassitude,
Je n’interroge plus mon ingrate raison.
Dieu n’a pas visité cette obscure prison ;
Tout est morne ; mon âme est une solitude.

Quiconque a servi Dieu, son culte fut le mien ;
J’ai vu frémir la lettre et palpiter l’idole ;
J’ai soulevé le voile éclatant du symbole ;
Et que puis-je affirmer d’un...