Passants, vous trouvez à redire
Qu’on ne voit ici rien gravé
De l’acte le plus relevé
Que jamais l’histoire ait fait lire :
La raison qui vous doit suffire,
C’est qu’en un miracle si haut
Il est meilleur de ne rien dire
Que ne dire pas ce qu’il faut....
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Que mon fils ait perdu sa dépouille mortelle, Mais que de deux marauds la surprise infidèle |
Il ne faut qu’avec le visage |
L’art, aussi bien que la nature, |
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« Enfin l'ire du ciel et sa fatale envie, « Henri, ce grand Henri, que les soins de nature |
Ô qu'une sagesse profonde, |
Il n'est rien de si beau comme Caliste est belle : |
Les destins sont vaincus, et le flux de mes larmes |
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Pleine de langues et de voix, |
Quoi donc, ma lâcheté sera si criminelle ? |