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Quelquefois je suis plein de grandes voix anciennes, Et dans mon âme alors soudain je vois groupées |
Donc, ta voix de bronze est éteinte:
Où je venais, après l’étude, |
Ce frêle soulier gris et or,
Tout à l’heure je le trouvai |
Nous nous serrions, hagards, en silencieux gestes, Debout au perron gris, clair-obscuré d’agrestes... |
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Vois-tu près des cohortes bovines Vois-tu sur le côteau des années |
Alors qu’il nous eût fui le grand vent des hivers, De hauts rameaux étaient criblés d’oiseaux divers |
Les yeux hagards, la joue pâlie,
Autour de l’atroce grabat, |
Dors, fouillis vénéré de vieilles porcelaines
Ton bois a des odeurs moites d’anciennes laines, |
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Près de ses pots de fleurs, à l’abri des frimas,
Tout son boudoir divague en bizarre ramas, |
Que vous disent les vieilles rues |
