L’orgueil des lourds anneaux, la pompe des parures,
Mêlent l’éclat de l’art à ton charme pervers,
Et les gardénias qui parent les hivers
Se meurent dans tes mains aux caresses impures.
Ta bouche délicate aux fines ciselures
Excelle à moduler l’artifice des vers :
Sous les flots de satin...
Je voile avec dédain le trésor qui me reste…
Mon orgueil de poète est en moi comme un mal
Tenace, suraigu, dominant, animal…
Car l’orgueil du poète est terrible et funeste…
Quand la foule amassait la farine et le mil,
Mon orgueil m’enjoignit de m’astreindre et me taire,
Inexorable autant que le lointain tonnerre...
Le mensonge de ces gloires immédiates
Vers qui monte l’encens de vaines aromates !
O mensonge de ces paroles que l’on dit
Et que pleure un poète, en un beau soir maudit !
Je porte dans mon cœur et dans mon âme nue
L’orgueil d’être farouche, et d’être méconnue !
Et je garde, malgré les deuils, mon cœur hautain
...
