Le divin Berger des monts de Phrygie
Goûte, les yeux clos, l'éternel sommeil ;
Et de son beau corps, dans l'herbe rougie,
Coule un sang vermeil.
En boucles de lin, sur la pâle joue
Qu'enviaient les fruits honneur des vergers,
Tombent, du réseau pourpré qui...
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Celui-ci vivra, vainqueur de l'oubli, |
Ni sanglants autels, ni rites barbares. |
Les belles filles aux pressoirs |
Sur la montagne aux sombres gorges |