Primaveral

Mes de rosas. Van mis rimas En ronda, a la vasta selva, A recoger miel y aromas En las flores entreabiertas. Amada, ven. El gran bosque Es nuestro templo, allí ondea Y flota un santo perfume De amor. El pájaro vuela De un árbol a otro y saluda Tu frente rosada y bella Como a un alba; y las encinas Robustas, altas, soberbias, Cuando tú pasas agitan Sus hojas verdes y trémulas, Y enarcan sus ramas como Para que pase una reina. ¡Oh, amada mía! Es el dulce Tiempo de la primavera. Mira en tus ojos, los míos, Da al viento la cabellera, Y que bañe el sol ese oro De luz salvaje y espléndida. Dame que aprieten mis manos Las tuyas de rosa y seda, Y ríe, y muestren tus labios Su púrpura húmeda y fresca. Yo voy a decirte rimas, Tú vas a escuchar risueña; Si acaso algún ruiseñor Viniese a posarse cerca, Y a contar alguna historia De ninfas, rosas o estrellas, Tú no oirás notas ni trinos, Sino, enamorada y regia, Escucharás mis canciones Fija en mis labios que tiemblan. ¡Oh, amada mía! Es el dulce Tiempo de la primavera. Allá hay una clara fuente Que brota de una caverna, Donde se bañan desnudas Las blancas ninfas que juegan. Ríen al son de la espuma, Hienden la linfa serena, Entre polvo cristalino Esponjan sus cabelleras, Y saben himnos de amores En hermosa lengua griega, Que en glorioso tiempo antiguo Pan inventó en las florestas. Amada, pondré en mis rimas La palabra más soberbia De las frases, de los versos, De los himnos de esa lengua; Y te diré esa palabra Empapada en miel hiblea... ¡Oh, amada mía! en el dulce Tiempo de la primavera. Van en sus grupos vibrantes Revolando las abejas Como un áureo torbellino Que la blanca luz alegra; Y sobre el agua sonora Pasan radiantes, ligeras, Con sus alas cristalinas Las irisadas libélulas. Oye: canta la cigarra Porque ama al sol, que en la selva Su polvo de oro tamiza Entre las hojas espesas. Su aliento nos da en un soplo Fecundo la madre tierra, Con el alma de los cálices Y el aroma de las yerbas. ¿Ves aquel nido? Hay un ave. Son dos: el macho y la hembra. Ella tiene el buche blanco, Él tiene las plumas negras. En la garganta el gorjeo, Las alas blandas y trémulas; Y los picos que se chocan Como labios que se besan. El nido es cántico. El ave Incuba el trino, ¡oh, poetas! De la lira universal, El ave pulsa una cuerda. Bendito el calor sagrado Que hizo reventar las yemas, ¡Oh, amada mía, en el dulce Tiempo de la primavera! Mi dulce musa Delicia Me trajo una ánfora griega Cincelada en alabastro, De vino de Naxos llena; Y una hermosa copa de oro, La base henchida de perlas, Para que bebiese el vino Que es propicio a los poetas. En la ánfora está Diana, Real, orgullosa y esbelta, Con su desnudez divina Y en su actitud cinegética. Y en la copa luminosa Está Venus Citerea Tendida cerca de Adonis Que sus caricias desdeña. No quiero el vino de Naxos Ni el ánfora de esas bellas, Ni la copa donde Cipria Al gallardo Adonis ruega. Quiero beber el amor Sólo en tu boca bermeja. ¡Oh, amada mía!, en el dulce Tiempo de la primavera!