97.
Es zog sich meine Stirn in bange Falten,
Als üble Rede mir ans Ohr geschollen,
Und ich, der deine Stimme hören wollen,
Von dir noch immer keine Zeil' erhalten.
Als ich sie endlich in der Hand zu halten
Vermeint', und eingelegt in fremde Rollen;
Da mußt' ich ach! die dich befragen sollen,
Die eignen Zeilen aus dem Brief entfalten.
Zu spät hätt' ich den letzten Brief geschrieben!
Denn während er auf seinem halben Wege,
Warst du bereits am Ziele deiner Reise.
Du starbst in eines andern Gaues Pflege,
Damit der Ort, wo ich gelernt zu lieben,
Mir nichts als ew'ge Blumenspuren weise.
Collection:
1905