Nach der Nacht
[45] NACH DER NACHT Laternen, die den Regenabend führen, Haben die Stadt, die glänzende, verraten. Eiweißer Eiter tropft im Lichteratem Der Friedrichstraße, wo sich Dirnen rühren.
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Die Augen kriechen aus den Faltenlidern
Und spritzen einen Blick, der dich begießt. Sie lachen sich das Kleid vom Bauch; du siehst Die Brüste — Krötenbäuche in den Miedern. Du flohst, und Vögel sangen für dich junitags.
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Der Morgen senkte sich in dein Gesicht.
Es schlugen Uhren an, weckten das Licht. Doggengebell des Turmuhrstundenschlags. Du öffnest deinen Mund, der ist lichtzahnig. O Wanderungen im Gestein der Stadt!
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O Röcheln, Schreie, seelenquälend Rad! —
Es sprudelt aus der Morgenröte sahnig. Du schweigst. Hinter den dunklen Augen ruht Das Hirn vom Krampf der tötenden Arsene. Du lächelst, blickst — und da betritt die Szene
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Die Sonne, jugendlich, im Wolkenhut.