Wenn heut der kernig treue Schwabe,
Der Mann von klarem, starkem Geist,
Emporgewallt aus seinem Grabe,
Vernähme, wie ihn Deutschland preist,
Er fühlte schwerlich sich gefeiert
Und spräche ernst, bestimmt und schlicht:
„Der Mann, vor dessen Bild ihr leiert,
Wer es auch sei, ich bin es nicht!"
Und wider sie, die so geschäftig
Den Demokraten ausgebeint,
Daß jedes Zugs, der frei und kräftig
Und mutig, er entkleidet scheint,
Erhöbe in gerechtem Grimme
Als Zeugnis er sein Liederbuch
Und schleuderte mit lauter Stimme
Dann wider sie „des Sängers Fluch".
Ihr habt an ihm herumgedrechselt,
Herumgeschnitzelt und gedreht,
Daß er zuletzt wie ausgewechselt
Als Zerrbild vor dem Volke steht:
Aus ihm, der aus gepreßter Kehle
Das Lied sang von der Völkerschlacht,
Habt ihr die richt'ge Kautschukseele
Nach Tübinger Modell gemacht.
Muß jeder ganze Mann auf Erden,
Den großer Tage Sturm erfaßt,
Verhunzt, verzerrt, verkleinert werden,
Bis er zu euch am Ende paßt?
Ist euch kein Haupt so hoch gefürstet
Durch Adel, den kein Fürst verliehn,
Daß ihr nicht rastlos danach dürstet,
Es zu euch selbst hinabzuziehn?
Doch wird es nie und nie gelingen,
Und wenn ihr dicke Bände sprecht!
Er ließ zuerst die Leier klingen,
Die goldne, für des Volkes Recht;
Er hat die scharfen Liederfehden,
Den Groll, den Zorn dem Volk gelehrt –
Ein Ruhm, den ihr durch tausend Reden
Nicht wieder in den Winkel kehrt!