La coronación se acerca

y mi pobre Musa helada no pica de profetisa, ni al rey vaticina hazañas. En vano el frío Iriarte sus insulsas coplas grazna, y en lenguaje de Gaceta a Carlos y Luisa canta. ¿Qué me importa que Forner alce su tremenda vara, y en duros y malos versos haga por elogios sátiras? ¿Que el escritor cinco letras acatamiento le haga, qué a mí? ¿Fui yo por ventura el autor de la Riada? Por más que el necio Berilo las ninfas de Salamanca las atruene con sus cantos sin armonía ni gracia, mi Musa en profundo sueño y en vil ocio sepultada a Moratín y a Batilo no envidia lauro y guirnaldas.