L’Âme des saisons/Postcommunion
Il fait une douceur
Exquise dans nos cœurs.
Les paroles sont dites,
Les cierges d’or crépitent
Parmi l’encens du chœur.
Le silence est étrange...
Une paix sans mélange
A comprimé les cris,
On est parmi les lis,
On est parmi les anges...
Les yeux voilés de pleurs
Disent les âmes closes
En qui Jésus repose...
Il fait une douceur
A mourir de bonheur.