Poem Lake | Page 16 | The Greatest Poems of All Time

Le Satyre C’était un doux et grec satyre De la plus haute antiquité. Il avait son pays quitté Quand la Fable eut fini d’y rire. Comment — me demanderez-vous — Était-il seul de son espèce, Alors que dans la nuit... Poet: Raoul Ponchon	Le Saucisson Parbleu ! mon gentilhomme, Éprouvé gastronome, Ce saucisson vainqueur Que ta munificence M’adresse de Provence, Il me va droit au cœur. Mais, ami, je te parle : Quoi ! ce citoyen d’Arles N’est-il qu’un saucisson, Bon pour le réfectoire,... Poet: Raoul Ponchon	Sécheresse Les champs ont soif, les malheureux ! Moi, de même. Pitié pour eux ! Vierge Marie, Aussi pour moi, je vous en prie. Voyez, clochant sur leurs fémurs, Les blés, avant qu’ils ne... Poet: Raoul Ponchon	Le Sens de l’heure Je le dis tout à trac, je considère comme Une calamité Que l’on soit à ce point rebelle à ce qu’on nomme La... Poet: Raoul Ponchon
Sérénade La nuit chastement se voile Et s’emplit d’étoiles d’or : Mon étoile, ... Poet: Raoul Ponchon	Le Shah et ses pucelles Oh ! dix pucelles ! il se vante, Ou c’est un solide gaillard. Sans compter, qui sait ? la servante : Rien n’est sacré pour un paillard. Pour moi que le diable m’enlève Si je mens, mais je vous promets Que c... Poet: Raoul Ponchon	Sonnet Le matin, dès mon œil ouvert, J’ouvre mon huis et je regarde Si par hasard ou par mégarde Je ne vois pas le Printemps vert? Mais non. Le même ciel qu’hier, Terne comme un paquet de hardes ; Il vente, il... Poet: Raoul Ponchon	Sonnet de l’amour sans phrases Et puis l’Ennui nous vint qui fana sous ses doigts Notre Amour, cette fleur absurde et printanière Éclose souviens-toi, boulevard Poissonnière, Quand les nids commençaient à chanter sous les toits. On s’est bien aimé... Poet: Raoul Ponchon
Sonnet de la petite chérie Ma petite chérie est en tous points exquise. Je n’imagine rien qui puisse en approcher. Sa bouche, en s’y posant, ferait vivre un rocher, Ses yeux dégèleraient la plus âpre banquise. Elle parle, et voilà l’humanité... Poet: Raoul Ponchon	La Soupe à l’oignon Quel est ce bruit appétissant Qui va sans cesse bruissant ? On dirait le gazouillis grêle D’une source dans les roseaux, Ou l’interminable querelle D’un congrès de petits oiseaux. Mais cela n’est pas. Que je meure Sous des gnons et sous des trognons,... Poet: Raoul Ponchon