LA pureté fragile est le don le plus beau.
Le regard des petits en répand la lumière.
Oh ! comme l’homme est triste et se sent l’âme amère
D’avoir un jour soufflé l’intérieur flambeau !

Pas plus qu’un astre éteint, il ne luit de nouveau ;
Une première fois, il meurt : c’est la dernière !
Pleurez la flamme morte à jamais, tout entière !
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