IL fait du vent. Je lis. Le vent tourne la page.
Une fraîcheur délicieuse se propage,
Embaumée aux parfums du trèfle et du sainfoin.
On respire l’odeur des champs qu’on ne voit point.
Et c’est, de cette rue éblouissante et sèche,
Comme s’il nous montait aux tempes de l’eau fraîche.
Les arbres accablés bruissent de plaisir,
Car ils avaient...